Je continue de faire le tour de la galerie en discutant avec l’artiste qui expose. Il m’explique ses peintures, sa conception de l’art et ce qui l’inspire en règle générale. Je l’écoute attentivement, mais j’avoue que je me perds les trois quart du temps dans les paysages qu’il a peint et au moins tout autant dans les portraits qu’il réalise merveilleusement bien. Je suis toujours curieux du travail des autres artistes, je trouve qu’il est important d’en connaître et d’être capable de reconnaître les talents, surtout. Et lui, je suis certain qu’il a une brillante carrière qui l’attend et je ne peux qu’en être heureux. De telles œuvres méritent d’être vues de la terre entière. Et puis, il agit avec une telle aisance que cela en reste déconcertant. Je ne suis jamais autant à l’aise que cela. Surtout lorsque des centaines de personnes regardent mes tableaux. Je me sens toujours petit, minable et peu doué (je crois qu’il faudrait que j’apprenne le principe de la confiance en soi).

Je remarque quelques étudiants qui ont fais le déplacement jusqu’à l’exposition et un sourire satisfait éclaire mes traits. Il y a de cela quelques jours, j’ai eu la présence d’esprit de leur dire qu’un artiste faisait une exposition et qu’il fallait absolument qu’ils viennent - ou du moins, ceux qui le pouvaient. Je m’excuse auprès de Colin et vais rejoindre les étudiants avec lesquels je discute durant plusieurs minutes. Nous parlons des cours, des peintures et certains s’y intéressent de vraiment près, même s’ils n’ont pas la même façon de faire. D’autres me demandent si je compte également faire une exposition prochainement, mais je ne peux que rire et dire que je n’en sais trop rien - il faudrait peut-être que je me remette sérieusement à la peinture. En ce moment, je ne fais que des dessins.

Une heure plus tard, je prends congé de tout ce petit monde et monte dans ma voiture pour prendre la route. Le temps passe à une vitesse folle, mais j’ai surtout envie d’être près de ma fille - je ne supporte vraiment pas d’être loin d’elle trop longtemps. Pourtant, je sais très bien qu’avec Daisy, elle est entre de bonnes mains et qu’elle ne craint rien... Mais je suis un papa poule qui protège beaucoup trop sa fille. Je me rassure en me disant que je ne suis pas le seul qui se comporte de cette manière, mais je sais que parfois, je devrais être un peu moins... un peu plus... Bon, je devrais être capable de ne pas être fou d’inquiétude dès que je la laisse à quelqu’un de confiance ou même lorsque nous allons chez le médecin ou ailleurs. Un jour, j’en serai capable.

J’arrive enfin à la maison. Je sors de la voiture, prend toutes mes affaires et remonte l’allée qui mène à la porte d’entrée et entre sans plus attendre. La maison est calme. Silencieuse. Une ambiance qui apaise immédiatement. Mon regard se pose sur Daisy et un sourire étire mes lèvres.

« Bonsoir, Daisy. Ça a été ? » je demande rapidement.

Je sais qu’Emma n’est pas une petite fille difficile et elle ne fait pas franchement de caprices, mais souvent, elle test les gens. Elle réclame des tonnes d’histoires avant de se mettre au lit, elle quémande toujours un peu de minutes supplémentaires et offre sans cesse ce petit sourire adorable auquel personne ne résiste - surtout pas moi.

Je pose mon manteau sur le dossier d’une chaise et m’approche de la jeune femme. Mon regard glisse jusqu’à son dessin et je fais une petite moue approbatrice. J’incline la tête et l’étudie durant quelques secondes.

« Tu as fais beaucoup de progrès d’après ce que je vois. C’est impressionnant. » lui dis-je, sincère.

Je n’en connais pas beaucoup qui y parviennent si rapidement. À mon avis, elle a le don du dessin en elle, mais il fallait juste qu’elle le laisse prendre sa place.

« Emma dort depuis longtemps ? » je voudrais bien lui faire un bisou, comme à mon habitude, mais si elle dort depuis longtemps, je crains qu’elle se réveille et qu’elle ne se rendorme pas de suite.

Ses histoires ? Je le savais. Emma fait le coup à chaque fois ; dès qu’il est l’heure de se mettre au lit, elle insiste pour qu’on lui lise plusieurs histoires à la suite. Je ne peux rien dire à Daisy. Lorsque ma fille me joue sa petite comédie je ne lui résiste jamais et je me retrouve à lire deux-trois histoires afin qu’elle soit contente et qu’elle s’endorme plus sereinement après des dizaines de bisous et quelques câlins réclamés. Personne ne lui résiste. C’est même impossible de le faire.

« Je vais la voir quelques minutes, je reviens. », lui dis-je dans un sourire.

Si je fais attention, je ne pense pas qu’elle se réveillera... et dans le cas où elle se réveillerait, je me ferai une joie de la dévorer de bisous et lui faire quelques câlins avant qu’elle ne replonge dans le sommeil. Je suis véritablement un papa poule et je l’assume complètement.

J’ouvre doucement la porte de la chambre, sans faire de bruit et me dirige vers le lit. Je m’accroupis devant celui-ci et passe lentement la dos de la main contre la joue d’Emma. Je la regarde quelques secondes et encore une fois, la ressemblance avec sa mère me frappe. Judith serait tellement fière de sa fille, tellement heureuse qu’elle soit en si bonne santé et qu’elle soit si pleine de vie. Ces moments qui auraient dû être entre elles me semblent si loin à présent. Un soupire m’échappe. Je l’embrasse délicatement sur le front et remonte un peu la couverture sur ses épaules avant de quitter la chambre sur la pointe des pieds et fermer la porte.

Je reviens dans le salon et observe Daisy durant quelques instants. Elle ne semble pas être dans son assiette, mais je ne saurai dire pourquoi je le ressens si vivement. Je passe une main dans mes cheveux et m’en vais jusqu’à la cuisine.

« Je sais qu’il est tard et que tu as probablement hâte d’être chez toi... Mais accepterais-tu un thé ? Ou bien, un chocolat chaud ? À moins que tu préfères le café ? », demandé-je innocemment.

Je rempli la bouilloire d’eau et la dépose sur le gaz avant de l’allumer et attendre patiemment qu’elle chauffe.

« Je ne termine jamais une soirée sans boire une tasse de thé et manger quelques biscuits. Je dois encore avoir quelques cookies. Ou un morceau de tarte que ma mère m’a apporté. Il faut absolument que tu y goûte. », ajouté-je, histoire de la mettre un peu plus à l’aise.

Je sais. Je ne suis pas le plus doué. D’autant que j’en viens même à mettre ma mère dans la conversation, mais je ne mens pas lorsque je dis qu’elle fait des tartes qui sont à tomber. C’est la meilleure pâtissière que je connaisse.