Non. Pas ce soir. Mais ça te piquait les mains, ça fourmillait dans le bout de tes doigts. Depuis le milieu de l’après-midi déjà, tu étais au bord de craquer, de sombrer. De frapper quelque chose, quelqu’un. De te précipiter chez Phoenix, et de le marteler. Mais si tu avais pris une cible humaine, ton souffre-douleur qui plus est, tu l’aurais selon toute probabilité tué à la force de tes poings. Il ne valait mieux pas. Tu avais pris sur toi. Et tu avais passé ta journée à sourire, à rendre la politesse et les saluts, à contenir plus de respect que le doyen même de l’université. Pourtant, un rien suffisait à métamorphoser ton sourire naturel et pimpant en rictus crispé. Mais tu avais tenu le coup. Tu le tenais toujours, aussi longtemps que puissent remonter tes souvenirs, tout du moins. Tu étais quelqu’un de stable, physiquement parlant. Psychologiquement, le capharnaüm de tes pensées n’avait d’égal que la folie pure qui animait ton corps. Mais tu t’y étais fait. Comme d’ordinaire, tu vivais ta vie. Jouais la Comédie Humaine. C’était ce qu’ils voulaient, c’était ce que tu leur offrais.

Mais pitié, pas ce soir. Tes doigts te démangeaient, au fond de ta poche. Tu avais réglé la note au bar, et tu étais sorti, quelques minutes après l’homme que tu suivais depuis le début de la soirée déjà. Pourquoi suivre quelqu’un comme ça ? Ce mec t’avait cherché quelques ennuis. Et puis, tu étais curieux. Fasciné, intrigué. Son comportement t’avait mis la puce à l’oreille, lorsque tu l’avais vu, et lorsqu’il t’avait pratiquement agressé pour rien. Il avait cette hargne, cette flamme. Et toi, tu venais de passer une journée pourrie. Toi, tu t’étais retenu à grand peine de lui éclater la figure contre le coin de cette table en métal. Retenu de voir son sang gicler. Parce que tu étais quelqu’un de civilisé. Et que tu souriais. Mais ses expressions t’avaient intrigué. Et comme tu n’avais strictement rien d’autre à foutre de ta soirée, tu l’avais suivi.

Suivi. C’était pour les fous, de suivre les autres, non ? Surtout lorsqu’on ne les connaissait pas. Surtout lorsqu’ils nous donnaient envie de glisser hors de nos gonds, de laisser nos mains courir le long de leur cou, et de regarder leurs yeux jaillir de leurs orbites sous l’effet de la pression que pouvaient offrir ces paumes et ces doigts magiques. Le fait était que, oui, tu n’étais pas net. Personne ne le savait — hormis peut-être Phoenix. Tu le laissais si peu paraître qu’il était quasi impossible de le deviner. À te regarder, on ne voyait que le jeune prof passionné, le psychologue diplômé et investi dans ce qu’il faisait. Un féru de l’analyse comportementale. Pas un détraqué qui cherchait à tout prix à comprendre ce que le cerveau humain pouvait bien receler, pour faire agir ainsi une carcasse.

Tu l’as perdu de vue. Et, immédiatement, tous les muscles de ton corps se sont tendus. Tu avais envie de hurler, de frapper le mur juste là, d’attraper cette jeune fille qui passait là pour la faire souffrir comme jamais il ne lui aurait été permis de l’imaginer. Mais tu n’en fis rien. Tu te contentas de faire quelques derniers pas. Talons qui claquent contre le pavé. Tes mains dans le fond de tes poches. Et tes doigts qui n’arrêtaient pas de trembler. À partir du moment où tu avais commencé à le suivre, les spasmes s’étaient calmés. Mais ils reprenaient de plus belle, maintenant que tu avais perdu ton jeu de la soirée ; ta distraction. Tu tournas en rond, quelques instants. Mains dans tes poches, persiflant légèrement. Quelques tours sur toi-même. Tu ne savais pas où il était parti, et tu ne savais plus quelle attitude adopter. Tu aurais pu rentrer chez toi ; retrouver Alabama, te perdre sous le jet chaud de la douche, et tenter de te détendre. Tu aurais aussi pu essayer de trouver quelques combats de boxe illégaux, les regarder s’entretuer et te repaître de leur rage et folie meurtrières. Tu pouvais aussi marcher encore, des heures durant. Finir sur la plage, et regarder les vagues lécher le sable, mourir à quelques centimètres de tes pieds. Ça te calmait, en général. Les effets apaisants de l’eau sur ton organisme n’étaient plus à démontrer, et tu savais pertinemment que tu pouvais compter sur ta salle de bain pour t’aider à calmer le flot de pensées négatives qui s’emparaient occasionnellement de ton esprit. À t’en faire perdre la raison.
Mais ne l’avais déjà tu pas perdue ?

Tu aperçois alors cette silhouette, à quelques mètres de là. Un homme. Un autre. Tu forces tes épaules à retomber légèrement, et ton visage à adopter une expression pour le moins calme, naturelle. Mais tu n’as plus rien de sain, tu le sais ça ? Tu t’approches, un sourire se trace automatiquement sur tes traits fins. Le genre de petite moue sympathique et polie que tu as appris à faire devant ton miroir, de longues années auparavant. Maintenant, ça va tout seul. Maintenant, ce sont des automatismes. Et le commun des mortels se prend au jeu comme un moustique dans une toile d’araignée. « Je vous demande pardon ? » Politesse oblige. Parce que c’était dans tes automatismes, dans les paroles toutes faites de petit robot. Tu étais parfaitement réglé, parfaitement huilé. Mais ce soir, t’étais fatigué. Le tout, c’était alors de ne pas craquer. Pas maintenant. « Vous n’auriez pas vu passer un homme ? Grand, un mètre quatre-vingt-cinq environ, une coupe en brosse, pas de chapeau, blouson en cuir avec un … Un espèce de logo dans le dos … » Tu fermais les yeux, esquissais quelques gestes de la main pour appuyer tes propos. Tu ne te souvenais plus exactement dudit logo. Et merde. « Jean, démarche voûtée, l’air un peu ours, des chaussures avec le lacet droit défait. » Stop.
Arrête-toi.
Oui, c’était cet homme-là.
Et tu en as suffisamment dit.

Ta mémoire n’avait jamais rien eu de banal. Tu faisais le tri des informations en fonction de ce qui t’arrangeait, et tu avais bien plus retenu ses expressions faciales et son comportement de manière générale que ses vêtements, ou même sa coupe de cheveux. Pourtant, tu n’étais pas certain que ce genre de description puisse aider ton interlocuteur à t’informer, t’aiguiller. Tu lui avais donné des indices plus matériels. En pleine nuit, il valait mieux.

Ton regard restait curieux. Insistant.
Ce gars était jeune.
Il avait quoi … à peine vingt ans ?
Pas d’importance.
Pas pour toi.
Pas maintenant.
Faut qu’il te dise où est passé ta distraction. Où a disparu ton jouet.
Faut qu’il te le dise.

T’as les doigts qui fourmillent, et les mains qui tremblent.

Il n’y avait plus réellement de logique, ni même de rationalité, lorsque tes mains se mettaient à trembler. Ce genre de situation était pire que n’importe quelle autre, et tu ne pouvais t’empêcher d’en être toi-même effrayé. Tu ne contrôlais plus grand chose, et rester droit, poli, souriant et respectueux, continuer dans ton credo, devenait quasi-insurmontable. Tu n’y pouvais rien. Ce n’était pas toi, c’était ton corps. Ce besoin de sang, ce besoin de souffrance, ce besoin de peur. Tu aurais aimé pouvoir le refouler, et l’oublier. Mais lorsque toutes tes journées te présentaient leur lot de contrariétés, il n’était rien que tu puisses faire pour réprimer ta nature profonde. Rien, hormis continuer d’afficher ce putain de sourire, que tu maîtrisais à la perfection. C’était un entraînement, plus de vingt années durant. Un entraînement que tu continuais, même dans des cas comme celui-ci. Même dans ces moments où tu avais simplement envie de glisser tes mains autour du coup de ce jeune homme, lui ôtant délicatement son écharpe. Refermant tes doigts sur sa gorge, ne serrant même pas. Et lui écrasant la tête sur le mur, violemment. Non. Arrête. Arrête ça tout de suite. Tu souris. Tu restes droit. Parce que tu sais le faire. Tu y arrives. Ce n’est pas donné à tout le monde. Tu as cette chance. Tu te dois de la saisir, et de ne pas la lâcher. Garde-la en main. Sois maître de toi-même. Et ne fais rien. Ne lui fais rien.

Lorsqu’il te répond, tu laisses ton sourire s’élargir davantage, et tu échappes un rire bref. Il a de l’humour ce gamin. Beaucoup d’humour. Laisse tes mains dans tes poches, veux-tu. Mais il n’a pas l’air d’humeur à rire, pas particulièrement. Il se contente d’enchaîner sa réponse. Et ce qu’il te dit te faire serrer les poings au fond de ta veste. Les serrer à t’en rentrer les ongles dans la paume, les serrer à t’en faire mal. Te faire mal pour t’empêcher de devenir fou, t’empêcher de devenir fou pour ne pas le tuer. Ne pas le tuer pour ne pas finir en prison, ne pas finir en prison pour perdre ta liberté. Garder ses mains dans ses poches. Même si ce que tu entends te déplaît. Même si tu avais simplement envie de défoncer la porte par laquelle s’était apparemment engouffré l’inconnu. Même si tu avais envie d’aller lui arracher les yeux, ou de te faire passer pour son fiancé, pour que sa poule le massacre elle-même. Faire du mal.
Faire du mal. Mais ne pas le bâcler.
Le faire bien.
Perfectionniste.

Tu n’étais guère plus qu’un loup. Et la nuit, les ténèbres se permettaient d’accrocher ce pelage noir que tu faisais passer pour plus clair, la journée. La nuit, tu laissais l’obscurité t’entraîner dans ses bas-fonds, t’attirer inexorablement dans tes filets. La nuit, tu la passais bien généralement chez toi, pour pouvoir te laisser aller comme il le fallait. Parfois, tu n’étais pas beau à voir. Et même Alabama n’osait alors t’approcher. La peur de ce que tu aurais pu lui faire, sûrement ; les animaux sentent ce genre de choses, ces phénomènes pouvant mettre leur survie en danger. Et elle sentait ça chez toi. Tu le savais. C’était pour ça qu’elle était encore en vie. L’homme avait apprivoisé la bête, et la bête l’homme. Les animaux se comprenaient, non ? Un loup et un chien. Quel étrange duo. Mais ce soir, il avait fallu que tu sortes de chez toi. Ce soir, il avait fallu que tu aies envie de te promener. Pour ne pas devenir fou. Parfois, tu arrivais à te calmer seul. Là, tu n’avais même pas essayé. Tu peut-être aurais dû.

L’autre rabattit sa capuche, dissimulant son visage, en partie. Il commença presque à reprendre sa route, s’éloignant d’un pas. Et toi, tu restas là. Ton menton tomba légèrement en avant, ton sourire se crispa quelque peu. Mais il ne te voyait plus — ou presque. Quelle importance, alors ? Si personne ne pouvait t’observer, pourquoi te forcer ? Ne jouais-tu pas suffisamment à ce jeu pour avoir le droit de prendre quelques secondes de repos ? Ça ne faisait pas partie de tes habitudes, à la vérité. Tu prenais sur toi, chaque jour, chaque minute, chaque seconde. Sauf quand la porte de ton appartement se refermait derrière toi, et que la clé tournait dans la serrure. Là, tu autorisais tes zygomatiques à se relâcher. Pourtant, aussi fou que cela puisse paraître, un mince sourire subsistait souvent. À croire que c’était une habitude. Une putain d’habitude, dont tu ne pouvais même plus te départir. Jusqu’au moment où tu arrivais devant le miroir.

Heureusement, à cet instant, il n’y en avait aucun. Nulle part. Voir ton reflet contribuait bien généralement à laisser tes pulsions s’extérioriser. Et en cet instant, il ne valait mieux pas. À ce moment-là, tu n’avais pas besoin de ça. « C’est pas grave. Je l’aurai une autre fois. » Mais de quoi parles-tu, Maddox ? De son sang sur tes mains ? De ses expressions faciales si perturbantes ? De son corps contre le tien ? De quoi parles-tu, Maddox ? De quoi ?
Sang.
Crime.
Rage.
Besoin d’exploser.
Besoin de hurler.
T’allais pas tenir.
T’allais craquer.

Tu fermes les yeux. Tu pousses un long soupir. Tes ongles sont toujours plantés dans tes mains, et te font mal. Lentement, tu te forces à déplier tes doigts ankylosés par la crispation, et tu amènes ta paume contre ton front. Même en étant dans cet état, tu as l’air si calme et si paisible. Juste déçu. Tu as tant travaillé, pour en arriver là. Tu t’es tant entraîné, pour parvenir à afficher cet air serein et patient, presque naïf, en effet, en toutes circonstances. Tu étais sur le point d’exploser. Mais tu avais l’air détendu. Y en a qui paieraient cher pour avoir ta recette.
Quoique.

Ton poing s’écrase contre le mur.
Tu ne l’as même pas senti venir. Tu as fait deux pas précipités, et tes phalanges ont rencontré la pierre. Maintenant, la douleur se répand comme une violente décharge électrique le long de ton bras. Mais tu la sens à peine, étouffé entre deux montées d’adrénaline féroces. Tu t’écartes du mur, prends ta tête entre tes mains. L’une te fait souffrir le martyr, mais ton corps a développé suffisamment d’antidouleur pour que tu te permettes ce geste. Et le cri qui s’échappe d’entre tes lèvres en glacerait le sang de plus d’un. C’est une vision d’horreur. C’est un cauchemar. L’homme qui s’éclate la main contre le mur. Qui se prend la tête dans les mains, et qui crie. Qui donne à nouveau un violent coup de pied dans une poubelle, qui abat à nouveau son poing contre le mur. Sans réfléchir. Sans mettre plus de cinq secondes. Les cinq secondes les plus brèves d’une vie, les plus longues d’une autre. C’est irréel. Mais c’est là. Et c’est toi.

Tes paumes s’ouvrent enfin, et se posent presque délicatement contre le mur. Toute trace de colère sur tes traits a disparu. Tes doigts tremblent. Tes mains tout entières, à vrai dire. Tu ne peux pas contrôler ça. Tu te doutes que ça va disparaître, maintenant que tu as exprimé ta colère. Tu l’espères, même. On dirait un putain de toxico en manque. « Je suis désolé. » Tu viens d’exploser. Tu viens de littéralement craquer, alors qu’il y avait quelqu’un. L’endorphine qui circulait dans ton sang retombe et une vive douleur à la main fait tressaillir ton bras. Tu t’obliges à le garder immobile, à respirer lentement. Refoule la douleur. Au même titre que la colère. Refoule tout.
Refoule.
Inspire.
Expire.
Ça va aller.

De ta main valide, tu gardes un appui sur le mur, et te tournes légèrement vers la silhouette du jeune homme. Le fin sourire qui est posé sur tes lèvres reflète plus de tristesse que tu ne le laisses paraître. Tu as soudainement l’air bien fragile, toi qui quelques secondes plus tôt tentait de briser un mur à mains nues. Oui. Fragile.
Comme si tu allais fondre en larmes.
Comme si ta vie venait de s’effondrer.
Comme si la partie de jambes en l’air de cet homme t’importait un tant soit peu.
Comme si tout cela avait de l’importance à tes yeux.

Fragile.
Comme l’homme que tu n’étais pas.
Comme celui que tu paraissais être.
Les larmes d’une tristesse excellemment feinte aux yeux.

Et celles de douleur, surtout, un peu.

T’es un peu bizarre, tu ne trouves pas ? Un temps tu t’énerves, et le suivant tu te mets dans tous tes états nerveux, au bord de la crise de larmes. Tu fais passer cela pour de la tristesse, et tu pries pour que le monde n’y voie que du feu, même après ton accès de colère. T’es vraiment bizarre. Mais la plupart de temps, on ne s’en soucie pas, car ce n’est pas le cas. La plupart du temps, tu restes dans ton coin, tu souris et tu apprécies la vie, à la manière dont eux semblent le faire. Tu les imites, et tu souris. T’es le p’tit gars gentil, et tu le vis bien. Tu ne te prends pas la tête et tu restes à ta place. C’est ce que les autres croient. C’est ce que tu veux qu’ils croient. Maddox. Le gars sans souci, que tout le monde apprécie. On le surnomme Mad, et c’est ironique. Parce qu’il n’a rien d’un fou, n’est-ce pas ?

La douleur. La colère.
Pulsant dans tes veines, jusqu’à t’en faire monter aux yeux ces larmes que tu fais paraître chagrinées. Tu aurais envie de hurler à nouveau, de ruer le mur de coups jusqu’à ce que toutes tes phalanges se retrouvent émiettées. Mais tu n’en fais rien. Tu te forces à rester sur place, et cette fois, tu te contrôles. Tu ne peux pas déraper à nouveau en présence de cet homme. Cela t’est interdit. Sinon, il pourrait deviner. Sinon, ton jeu ne passerait jamais. Tu risques déjà d’avoir bien du mal à te remettre de tout cela, et à retrouver tes esprits. Alors pourquoi courir le risque de réduire à néant tous les efforts que tu as toujours fait ? Non, il faut que tu restes le masque. Il faut que tu arrives à faire croire que tu es triste. Ça ne devrait pas être compliqué. Tu as déjà les larmes. La voix chevrotante. Et tu as la détermination. Serpent.

Lorsqu’il parle, tu esquisses un sourire léger, bref. Ça va mieux ? Ça fait du bien, qu’il croit ? Tu t’es juste fait mal à la main. Mais il n’a pas tort. Ça fait du bien, et tu ne peux le nier. Tu souffres physiquement, lui croit que c’est ton mental qui en a pris un coup. Enfin, tu n’es pas dans sa tête. Tu supposes juste. Tu espères. Depuis combien de temps n’as-tu pas frappé ? Depuis combien de temps n’es-tu pas allé voir Phoenix, pour te défouler ? Ou tapé sur un sac de boxe pour laisser ta rage s’exprimer ? Tu te renfermes. Tu intériorises. Tu es au bord de la crise de nerfs, au bord d’exploser, de hurler, de prendre ce couvercle de poubelle et d’assommer ce jeune homme avec. Pourtant, il n’a rien fait. Mais ça n’empêche rien. Tu voudrais sortir un couteau de ta poche, et le lui planter entre les côtes. Le regarder souffrir, le regarder mourir.
Ce que tu ignores, c’est que tu ne lui feras rien. Que tu ne pourras jamais rien lui faire. Qu’il est déjà mort, et que toute tentative de violence à son égard sera vaine et stérile. Tu ne le sais pas. Mais quelque part, si tu en avais connaissance, les idées les plus malsaines te viendraient. Tu tuerais Phoenix, espérant qu’il reviendrait, exactement de la même manière. Que tu puisses le faire souffrir, jusqu’au bout. Le massacrer, le martyriser. Sans qu’il ne puisse mourir à nouveau.
Non.
Il ne vaut mieux pas que tu saches.

Les larmes coulent sur tes joues, le froid ne les fige pas. Tes doigts passent, les accrochent, et tu renifles. Tu pleures devant un inconnu. Mais n’est-ce pas la meilleure des comédies ? Ton sourire reste accroché à tes lèvres fines, triste pourtant. Tu hoches doucement la tête, et tu laisses les perles salées rouler sur tes pommettes, y tracer quelques sillons. Tu pleures sans réfléchir. Parce que ça te fait du bien, et que tu sais que de toute manière, il faut que tu aies l’air abattu pour rattraper la colère. Il n’y a rien de mal à pleurer. Et d’ailleurs, les gens normaux ont tendance à juger sans cœur ceux qui ne pleurent pas. En fin de compte, t’être ruiné la main sur ce mur n’était peut-être pas une si mauvaise idée ; ainsi, tu avais l’air normal. Parfaitement normal. « Ouais, ça va mieux … » Ce n’était pas vraiment faux. Tes mains tremblaient un peu moins. Ou, plutôt, les spasmes de douleur avaient remplacé ceux de colère ; en soi, ce n’était pas un mal. Mais tu souffrais.

Sa remarque te tira un léger rire, soupiré pourtant, atténué. Tu pleurais toujours, sans parvenir à tarir les larmes qui cascadaient sur ta peau claire. Toujours moins claire que celle de ce jeune homme, tu sais. Finalement, tu reniflas, et essuyas machinalement tes joues, relevant le nez, te forçant à arrêter de pleurer. D’une petite voix enrouée, ce sourire flottant toujours sur tes lèvres fines, tu lui répondis calmement, l’air un peu perdu. « Déjà fait, mais à croire que je devrais m’y remettre … » Te remettre à la boxe. Mais quelle idée. C’est ce que ferait quelqu’un de normal, certes. Mais pour toi, ce n’était pas intéressant. Tu préférais marteler de la chair humaine qui ne le voulait pas, et non pas celle qui se livrait en pâture à tes poings, à la seule condition de pouvoir rendre les coups. Tu préférais laisser exploser tes pulsions hors d’un ring, et les sentir canalisées de la sorte, actuellement, t’aurait rendu fou. Pourtant, cela t’aurait sûrement évité de te détruire la main. Oui. Très certainement. Mais tu n’avais pas envie de te remettre à la boxe. Tu aurais préféré un combat de rue. Un truc illégal. Un truc où l’argent n’aurait pas été en jeu. Où s’ils voulaient parier sur toi, très bien. On misait en général davantage sur le gorille qui te faisait face. Mais t’as la rage au cœur. La haine au sang. La hargne d’un homme qui n’a rien à perdre, et qui ne ressent rien d’autre que de la colère. D’un homme de violence.

Il ne veut pas de tes excuses. Mais toi, instinctivement, ce n’est pas ça que tu remarques, ou que tu notes. Ce n’est pas non plus cette garantie qu’il ne racontera ce qui vient de se passer à personne. Ça tu t’en fous. Tu ne t’es jamais fait passer pour quelqu’un de parfait, qui n’avait alors logiquement aucun défaut. Tu es humain. Et tout le monde sait que tu peux être triste, en colère. Que tu peux piquer des crises. Enfin, tout le monde croit tout ça. La vérité c’est que tu mimes la perfection autant que l’imperfection. La réalité, c’est qu’hormis la passion qui t’anime, tu n’as pas grande qualité. Tu as surtout des défauts. Vices qui ne doivent pas ressortir, pas si tu veux être normal. L’enfant du diable.

Mais ce n’était pas ça. Tout ce que tu voyais, c’était qu’il était passé du vouvoiement au tutoiement. Sans avertissement préalable, sans demande polie pour savoir s’il pouvait. La proximité venait de s’installer entre vous sans ton accord, et cela avait eu le don de capter immédiatement toute ton attention. Et tout ton intérêt. « C’est sympa … » Tu souris à nouveau, les yeux encore brillants. T’as une sale tête, Mad’, vraiment. Et t’as vu l’état de ta main ? T’as l’air si sympa. Si innocent. À en croire ta bouille, on te conseillerait même que ce n’est pas prudent de traîner dans les rues en cette heure tardive. « Je ne voulais pas vous retenir. » En réalité, tu es le loup déguisé en agneau. Un beau déguisement, une fourrure bien claire. Habile trompe-l’œil. Tu restes au vouvoiement parce que tu l’as sentie : cette attitude presque supérieure, froide. Ce petit brin étrange qui émane de cet homme, et que tu peines à comprendre, pour le moment. Tu ne le cernes pas suffisamment. Pas encore. Tu sais t’adapter, tu évolues vite pour survivre. C’est comme ça que tu fonctionnes. Que tu as toujours fonctionné.

Ton regard dans le sien, quelques instants. Toute lueur de curiosité, ou de hargne a disparu du fond de tes prunelles. Ton regard est opaque, presque vide si l’on excluait alors la tristesse et le malaise. Mais tu essaies de comprendre ce que tu vois chez l’autre. Ce que tu vois chez lui. Tu ne sais pas. Il est froid, distant. Et pourtant passé au tutoiement. Il a l’air éveillé, et à la fois si sombre et renfermé. Pourquoi ? À cause de toi ? Curiosité dévorante ; ton vice le plus poussé et le plus incurable. Qui t’a mené jusqu’ici, aujourd’hui.

Ton objectif de la soirée a changé. Tu as trouvé ta nouvelle distraction.
Et celle-ci ne filera pas.
Pas question.

De la neige. Il fallait l’avouer, tu n’y avais même pas pensé. Et, sur l’instant, tu t’en retrouvais bien idiot. Il aurait fallu que tu mettes un peu de neige, oui ; pourquoi ne pas y avoir pensé plus tôt ? D’un autre côté, un léger coup d’œil vers le sol t’informa de la maigreur de la couche qui recouvrait les environs ; pas de quoi y plonger ta main endolorie, pas vraiment. Pourtant, l’autre n’avait pas l’air de se foutre de ta gueule. Et quand bien même ç’aurait été le cas, tu ne l’aurais pas vu comme cela. Il avait pensé à quelque chose qui ne t’avait même pas effleuré l’esprit. Et rien que cela rendait ce garçon d’autant plus intéressant.

Oui, garçon. Car celui qui se dressait en face de toi n’avait de l’homme que la mentalité. Son corps semblait être celui d’un jeune homme sortant à peine de la puberté, du peu que tu pouvais en voir. Tu le détaillais, de ce regard simple mais curieux. Et la sensation que tes paroles le heurtaient te revint, alors que tu l’observais, et que tu formulais l’excuse de le déranger. Il tressaillit, juste sous tes yeux. Tu luttas pour ne pas afficher une moue légèrement méprisante face à ce drôle de personnage. Et, à vrai dire, les larmes étaient encore si peu éloignée de tes yeux, la douleur te prenait encore tellement à la gorge, que ce ne fut guère difficile pour toi de continuer de paraître normal. Jusqu’à ce qu’il éclate de rire. Jusqu’à ce que cette fascination ne flirte avec une certaine colère, pourtant bien vite réprimée. Tu ne comprenais pas ce garçon. Pas encore. Et ce n’était pas faute de l’observer. Tu ne savais pas ce qu’il foutait là, tu ne savais pas pourquoi il riait, même. Et ça te perturbait plus que tu n’aurais voulu l’admettre.

Tu semblas tituber, l’espace d’une demi-seconde ; de toute manière, au vu du rire qui venait de prendre ton interlocuteur, il ne risquait pas de le remarquer. Lorsque tu retrouvas un semblant d’équilibre, tu t’étais rapproché du mur, engouffré dans son obscurité. Tu n’avais plus envie d’être à la lueur des réverbères. Et tu voyais le visage de l’autre. Tu le voyais, et tu sentais naître au creux de ton ventre cette envie malsaine de lui faire ravaler son rire. D’aller comprendre d’où il venait, à en enfoncer ta main dans cette bouche si étroite, et d’aller chercher ce larynx, afin de voir comment il était constitué. Tu n’étais pas sain d’esprit, Maddox, mais seuls peu pouvaient l’affirmer. Et ce gars ne saurait d’ailleurs jamais ce qui pouvait te passer par la tête, à ce moment-là. De toute manière, ta main ne rentrerait pas dans sa gorge. Le problème était donc réglé, non ?

Non. Il riait, il se moquait de toi. Et au moment où il reprit une allure plus normale, où il retrouva l’usage de la parole, rabattant sa capuche sur sa tête, tu vis cette lueur de mépris apparaître au fond de ses yeux. Instantanément, toute envie de le tutoyer ou de continuer à faire preuve d’une quelconque amabilité à son égard s’était envolée. Mais la comédie n’était pas censée s’arrêter ; et elle ne prendrait pas fin avec le simple mépris d’un pauvre gosse qui ne se prenait visiblement pas pour de la merde, à en juger le ton qu’il employait, et ses paroles en elle-même. Ta mère t’a pas appris à respecter les gens, mec ?

Tu avais laissé apercevoir ta faiblesse face à lui. Il était visiblement pire qu’instable, et la lueur de peur que tu avais cru entrapercevoir dans son regard quelques temps plus tôt avait totalement disparue. Et lorsqu’il te tourna le dos, s’éloignant en te lâchant un misérable surnom pour ponctuer son au-revoir, un mince sourire passa sur tes lèvres. Ta main sembla alors comme détachée de ton corps ; la douleur resta lointaine, et tu te contentais désormais de regarder ce garçon s’éloigner, refusant de laisser ton propre masque tomber. « Toi de même, kid. » Fais gaffe au loup qui se promène dans les rues. Fais gaffe à ton cul. Il est déjà mort, Maddox. Mais ça, tu ne le sais pas. Tu aurais presque pu penser que c’était tout à fait normal, sous cette nuit glacée, d’être aussi pâle que cela. Mais tes joues à toi en rougissaient, ce qui n’était pas le cas des siennes. Ta main douloureuse restait ballante le long de ton corps, tandis que tu regardais la silhouette de ce gamin, comme tu avais bien pris soin de l’appuyer. Un surnom sur lequel tu avais insisté d’un ton pourtant léger. Il t’avait réduit à tes cheveux, qu’est-ce qui t’empêchait de le réduire à son âge ?

Tu poses ton dos contre le mur, dissimulé davantage encore dans l’ombre. Tu regardes ta main. Tu parierais que tu t’es cassé au moins une phalange. Tu n’as pas su contrôler ta force, et tu le paies de ta douleur physique. Mais tant pis. Une fois ce gars parti, rien n’empêchera ton sourire de retomber, rien n’empêchera ton esprit de se laisser envahir par la colère, et ton visage d’afficher quelques rictus plus crispés que de nature. Tu ne cogneras rien ni personne d’autre. Tu vas laisser ton esprit divaguer au gré de ta bizarrerie. Tu risques de repenser à ce gosse. À son besoin de s’en aller, et de te tourner le dos. À ce regard étrange que tu l’as vu aborder, probablement sans le vouloir vraiment. Ton masque à toi avait également oscillé. De la politesse tu étais passé à la colère, avant de feindre la soumission et la peine, pour finalement arborer à ton tour cette allure détachée et fataliste. Tu avais joué un jeu bien étrange, probablement sans t’en rendre vraiment compte. Et, alors qu’il s’éloignait, tu te permis de sortir une bande de ta poche, et de la dérouler lentement, pour finalement en entourer ta main blessée. Il faudrait que tu te fasses un pansement plus sérieux. Pour le moment, la douleur te faisait tiquer, et les expressions de ton visage s’étaient entièrement métamorphosées en une douleur coléreuse. Tu irais probablement voir Phoenix, pour qu’il s’occupe de ça. Un des seuls qui pouvait jouer les infirmières sans que tu n’aies à prétexter quoi que ce soit d’idiot, ou à mimer la moindre larme. Le seul face à qui tu pourrais grogner de douleur au lieu de te contraindre à en gémir. Et pour le moment, tu ne disais rien.
Écoutant le bruit crissant des pas s’enfonçant dans la neige, de ton habituelle tranquillité d’esprit.
Impassible.

Tu ne pouvais pas tout comprendre, ni retenir le monde. Et pour atténuer cette frustration, tu te focalisais sur la douleur physique qui te maintenait bel et bien éveillé. Sur ce froid qui t’enveloppait doucereusement.
Ce n’était pas pour ce soir. Tant pis.