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Je baisse le menton devant l'officier qui semble plus impatient qu'intrigué ou amusé.

J'ai l'air débile. Complètement débile. Habituellement, avec le masque, j'ai l'air un peu plus crédible. J'ai l'air effrayant, en fait. Mais là, j'ai retiré la grosse tête de lapin et je ne suis qu'en costume gris et poilu devant une policier qui pourrait avoir certainement mieux à faire. Je rondis le dos et me blottis un peu contre moi-même. Assis à une table de métal poli pour les dédaigneux et leurs cousins. Je la fixe parce que j'ai honte de fixer ailleurs. Et mon visage qui se fait de la boue entre la peur et l'envie de pleurer. De l'insécurité à l'état pur. Une moue de retenu. Je ne sais pas quoi dire ni même comment rester immobile. C'est la première fois qu'on m'arrête et m'amène au commissariat. Et je suis terriblement inquiet. Je ne veux pas passer une seconde de ma vie en taule. Pas une seconde.

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C'est ce que dit l'homme devant moi. Je serre les dents et réponds en fuyant son regard, sinon je vais rougir:

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Et traverse ma prunelle sur la sienne, sévère et dure. La mienne est suppliante et presque en larmes. Je n'ai pourtant rien à craindre, non? À moins d'une grande malchance, je vais m'en tirer indemne. Je n'ai rien fait de mal, alors je suis innocent et on me relâchera. Je dis vérité.

Non. À l'officier, je mens. Je mens très bien, je n'aime pas ça, mais je mens tout de même. Je n'allais pas chez une amie pour lui faire une blague. J'allais effrayer les gens dans la rue parce que ça me fait vivre un peu plus. Bien avant ma mort. Ironique. Mais il est bien vrai que je n'entrais que dans ce dépanneur dans l'idée d'acheter une bouteille d'eau et repartir. Avoir sût que la caissière réagirait en crise et en coup de téléphone chez mes flics...

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Me dicte l'officier avec ses airs draconiens qui me donnent cinq ans tout au plus.

La voilà ma malchance.

Avec ma patte velue, j'ébouriffe mes cheveux en grand mal aise et se trouble mon visage d'angoisse déjà appréhensif. Je ne dis rien. Non, je ne connais pas la loi. Je n'ai jamais voulut la connaître par crainte que ce que je fasse à chaque semaine soit illégal. De crainte que je me retrouve dans cette situation.

Le policier me trouve pitoyable ou il en a vu de pire. Il soupire et ferme le dossier devant lui comme s'il avait s'agit d'une boîte de beignes.

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Je m'échoue sur mon dossier de chaise et m'y relève rapidement. En deux temps bien comptés et tout aussi drastique l'un que l'autre. D'une part je suis soulagé, de l'autre, j'ai hâte de prendre la fuite. Je n'aime pas ça ici. C'est une forêt de mal-aimés dont je ne connais pas les arbres. Je frissonne à son odeur et son aspect trop pâle.

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Et le lapin prend la fuite direction son terrier. Les dalles du plancher défile sous mon regard bien penché qui évite tout autour. Et je souris. Très bêtement. Dieu du Ciel je suis toujours en deux morceaux - mon costume et moi! Au comptoir de l'entrée:

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La secrétaire, si c'en est une, me fait un faux sourire, me demande de patienter et tourne les talons. Mes doigts pianotent le stress encore palpable dans leurs phalanges maladroites sur le comptoir neutre et je soupire. J'ai vraiment cru un moment que j'allais faire de la taule pour une telle connerie. Et je réfléchis. Que je devrais désormais être très prudent lorsque je fais mes évasion nocturne dans mon habit de lap

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Je me retourne. À l'autre bout de la pièce, il y a une jeune femme qui sort d'une pièce. Et cette jeune femme a quelque chose. Quelque chose de charismatique, aura de miel et de cendre qui s'étale sous ses pas. Je la gobe de l'œil, bouche béate ouverte, jusqu'à ce qu'elle s'évapore dans la porte principale du commissariat. Je la connais. Peut-être pas de ma vie, mais je la connais d'une certaine façon. Sa voix à quelque chose qui a toujours été dans le fond de mon être. Son air haut et raffiné est celui de ma mère ou d'une amie - qu'importe! Elle claque les talons jusqu'à la sortie et me tire par le collet de la même occasion.

Hors de ma bulle, il y a la femme du comptoir terne qui me rend mes choses. Je range mon portefeuille dans la poche de mon costume et trottine jusqu'à la sortie avec la grosse tête de lapin contre mon torse à deux bras. Ses oreilles démantibulées me font cadre de la porte du commissariat. J'ouvre la porte avec plus de fracas que je m'en aperçois et aspire le froid de l'air d'un bon coup de narines. Puis virevoltent mes pupilles dans le noir de la soirée à travers le paysages ordinaire de marches, d'une rue, de son autre côté et d'un trottoir. Elle se trouve sur le trottoir.

Je soupire. Encore. Exactement pour la même raison que j'eus fait la première fois. J'abaisse la tête de mascotte que je saisis en fine subtilité par les oreilles et m'approche à pas coussins de cette tignasse noire. Je remercie une deuxième fois les astres d'avoir conservée cette dame non loin. Elle m'est très précieuse à cet instant, bien que j'ignore toujours pourquoi.

Je m'approche alors d'elle. Sans faire un son. Je suis d'hypnose par sa beauté, certes. Mais par bien d'autres traits de sa personne. Ce qu'elle dégage, sa force de ventre, la brise de sa truffe et son parfum de prestance. Elle est ravissante et importante, et elle se sait. Elle se vôtre sans trop s'en rendre compte sous les rayons de lune qui lui donne toute une vie, et elle en devient encore plus spéciale. Je suis à sa hauteur, et je lui souris à grandes dents dans le plus parfait des mutisme, à la dévorer du regard.

Je comprends maintenant ce qui cloche agréablement bien chez cette jeune femme. Ce n'est pas une jeune femme c'est une fleur. Un fleur qui parle, qui marche et qui vit comme une jeune femme. Mais c'est une fleur. Elle est déguisée, la rusée. Très bien même. Mais c'est une fleur. Son regard est doucereux comme la poussière du soleil et vif comme le tranchant d'une feuille. Sa peau à la teinte de pétale porte l'arôme du rose involucre, ses cheveux sont des lianes qui ne veulent pas finir de s'étaler sur la tige de son dos. Ses omoplates délicates sont des bractées qui se terminent sur le bout des doigts les plus innocent et agressifs que mes yeux aient put dénicher. Inflorescence d'une gorge à souhait, elle respire comme la foliacée des printemps achevés.

Et elle n'est pas qu'une fleur. Elle est ma fleur. Celle que je cherche il y a de cela des jours, des semaines. Que j'ai tenté de trouver en épluchant tous les fleuristes de la ville. Mais je n'avais pas à fouiller les jardins, je devais chercher dans les commissariats...

Je ris faiblement, mais ne dis pas plus mot. Je reste en contemplation. Je suis heureux. Fou de joie. Cette fleur, ce personnage crucial à mon histoire, elle est là. Droit devant moi. Aussi gentille ou hypocrite elle puisse être. C'est elle. Je lui dois tout que par sa simple existence.

Elle me regarde. La belle fleur me regarde.

Elle m'a remarqué. Je ne sais trop comment je fais, mais j'aiguise encore plus mon sourire à lui montrer des dents qui veulent lui dire la gratitude. C'est un moment de silence sur lequel le vent a la vedette, lui et son odeur de soufre épuisé. L'air sur ma nuque me rappelle le froid de la saison et d'une voix qui m'interpelle. Elle m'a demandé si j'avais un problème, mais j'ai entendu les vers d'une histoire pour petits.

Que cherches-tu sous les vagues, petit renard? Toi qui a la rousse fourrure qui m'est impossible de ne pas t'apercevoir. Depuis ma position sous l'ombre, tu me sembles si géants, et si perdu pourtant! Ici! Je suis ici petit renard!

Elle est parfaite. C'est exactement la voix que j'ai traduit sur papier. Avec l'intonation qui me vient au naturel des circonstances. C'est elle, la fleur qui enchante le renard et devient la fée. Il n'y a pas d'autres moyens de voir cette jeune femme qui est en fait une camélia. Une camélia d'une teinte si sombre qu'on si perd de sa beauté et de sa vertus. Je distingue ses traits de corolles et elles me disent qu'elle sont d'un incarnadin foncé, même si je n'ai aucune idée qu'est-ce que c'est.

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C'était l'hypothèse pour briser le silence et peut-être le mal aise. Je ne sais pas trop pourquoi, mais je sens un sable mouvent m'aspirer vers l'allure de l'obsédé qui traque la femme seule d'un soir de Le fond de ma gorge râpe quelques syllabes indécises de la cinquième lettre de l'alphabet et je frotte mon mufle du revers de la patte. Je crois que je rougis. J'ai soudainement chaud des joues, en tout cas. Et l'étampe de mon sourire se gêne alors que je regard nos pieds. Une belle différence d'entre ses tiges et ses feuilles, mes velues griffes de plastique.

D'une stupidité à s'y méprendre, je me dis que je ne m'attendais pas à ce qu'elle m'aborde. Pas de la sorte. Si ce n'aurait été que de l'indifférence, j'aurais cueilli un sourire et aurait sauté sur ma plume quelques quartiers plus loin. Mais là, la fleur me donne une opportunité d'or et je patine de ne pas la gâcher. Je ris tout doucement quelques secondes trop tard de sa dernière question.

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Et ma main de poils extirpe de la poche de mon costume un porte-feuille. Qu'elle ne fuit ou que la conversation ne dérape, je sors habilement une carte de celle-ci. C'est alors que le professionnalisme entre au rendez-vous. Je m'efforce de le mettre pour gagner sa confiance, du moins. Je luis tends en redressant, enfin, mon menton et lui donnant une prunelle qui brille. Sur la carte, il y a mon nom, le métier d'écrivain/illustrateur en italique, un numéro de téléphone, et un adresse courriel. C'est très simple, de noir imprimé sur blanc, mais ça évoque l'essentiel de ce que je peux vous vendre. Oui. Je traîne toujours des cartes d'affaire sur moi, au cas où je tomberais comme par hasard sur une fleur de femme.

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Je me pince les lèvres en la fixant. Cette dernière réplique n'inspirait en rien la réussite d'une muse dans la poche. Je me racle la gorge. Et cligne des yeux. Et dévie le regard tout autour de nous. Question de prendre l'air de mon inconfort à faire la conversation. J'ai soudainement le trac. Je dois avoir l'air débile ou, encore une fois, obsédé avide. J'inspire, toussote et lui demande avec le sourire:

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C'est à essayer ou à écrire.